Il n’a pas d’identité. Ou plutôt, il vole celle des autres : des morts, des disparus, choisis soigneusement. Des individus seuls, isolés, sans famille ni amis, dont personne ne réclame la mémoire...
Jusqu’au jour où l’une de ses identités se révèle moins solitaire que prévu : la petite sœur d’Armand croit son frère revenu d’entre les morts et se met à harceler l’usurpateur. Et dans l’ombre, un flic, qui le suit et le traque sans relâche. Le policier l’a surnommé Chimère, et c’est bien ce qu’il est...

Saule et Élisabeth, dite Petit Kiwi, dite PK, adorent se détester. Mais ce qu’elles aiment plus encore, c’est faire le vide autour d’elles. Les deux criminelles les moins douées au monde sont vernies : elles liquident, trucident, empoisonnent, noient... sans jamais être inquiétées. Enfin, jusqu’à présent... Lorsque Saule est brutalement incarcérée à Fleury-Mérogis, que fait sa meilleure amie ? Elle prend ses jambes à son cou, direction l’Afrique Noire. Comment PK, perdue au fin fond du Burkina Faso, va-t-elle aider Saule à s’évader ? Encore une fois, tout va partir en vrille. Nos deux tatas flingueuses déjantées vont alors enchaîner les catastrophes et les crimes, sans aucun état d’âme. Saule arrivera-t-elle à s’enfuir ? Seront-elles enfin stoppées dans leur folie meurtrière ? Au programme de ce dernier opus « serial-thriller-gore » jubilatoire qui ne laisse aucun temps mort : sorcellerie, cloche-pied, patte d’alligator, magie noire et David Copperfield. Bon, peut-être pas de David Copperfield, en fin de compte

Une petite fête entre amis, un soir d’été caniculaire.
May et son mari ont invité leurs proches.
Ce qui devrait être un moment agréable, quelques heures de détente et de partage, se transforme rapidement en chaos et en catastrophe...
Disparitions, accidents, trahisons, règlements de comptes ponctuent une soirée qui se révèle très pénible, avec, en filigrane, cette question : qui va mourir ? Ou plutôt : qui est mort ?
L’amant de sa petite sœur Alice, que May n’a aucune envie de voir chez elle ?
Le mari adultère, qui a eu le culot d’inviter sa maîtresse ?
Le copain insupportable, qui fait la morale à tous entre deux crackers ?
La célibataire qui oublie sa solitude dans des excès de drogue ?
Le dragueur impénitent ?

Construite en flash-backs, pleine de chausse-trappes et d’impasses, cette histoire est avant tout celle de nos défaillances – d’amis, d’amants, de parents...
Nos failles, nos lâchetés, toutes ces petites choses, ces choix que l’on ne fait pas ou que l’on fait mal, ces blessures qu’on inflige sans même le vouloir, parfois...
Nos défaillances qui peuvent nous mener, si l’on n’y prend garde, à notre fin.

Quand la très citadine et américaine Saule retrouve son amie d’enfance dans un ashram de la campagne française (profonde, la campagne de la Creuse...), c’est un choc. Adieu, le luxe des boutiques de Miami. Bonjour à une communauté bio « d’herbe-lués » sacrément haut perchés, aux rots et aux pets, à une hygiène relative, à une bicoque humide et à un confort précaire. Seule Élisabeth, dite Petit Kiwi, dite PK, la soutient dans cette épreuve. Car si les filles sont expertes dans le dézingage de ceux qui se mettent en travers de leur route, elles restent féminines. C’est justement ce côté féminin qui rattrape PK : elle décide de détaler aussi sec de l’ashram, direction Londres, laissant Saule face à son destin avec les mouches.

Après la saison 1 de « Temps mort », retrouvez PK, devenue Miss Météo à Londres et Saule, l’ex-citadine, désormais coincée dans l’ashram. Encore une fois, tout va partir en vrille. Car elles trucident, décanillent, découpent, acidifient, crament, tronçonnent, toujours sans être douées pour le crime parfait. Elles sont vernies, pas comme leurs victimes. Au programme de ce nouvel opus « serial-thriller-gore » jubilatoire qui ne laisse aucun temps mort : magrets de canard, rosbifs anglais, fer à friser, famille royale et Jude Law. Bon, peut-être pas de Jude Law, en fin de compte.

Que font deux copines d’enfance quand elles se retrouvent, par le biais d’un célèbre réseau social ?

Elles papotent ? Ouais... un peu.

Elles geignent sur leur existence ? Mmmm... Surtout l’une des deux.

Elles se rappellent le bon vieux temps qui était toujours mieux avant que maintenant ? Se prennent le chou façon Godzilla en peluche ? S’envoient de mignons smileys qui rigolent ?

Vous êtes loin du compte...

Car elles dézinguent. Elles trucident, décanillent, découpent, acidifient, crament, tronçonnent !

Tout oppose Élisabeth, dite Petit Kiwi, l’écolo allergique au foin, et Saule, la « fashion-addict », plus « desperate » que « housewife ».

L’une vit aux States et dilapide la pension alimentaire de son ex en minisacs Prada ; l’autre s’est enterrée dans une communauté hippie au fin fond de la Creuse.

Qu’est-ce qui les lie, à part une vieille amitié éteinte depuis quinze ans ?

Une sombre histoire, un passé qui ressurgit comme un diable de sa boîte et... ben, ça part un peu en vrille, quoi...

Flanquées d’un ado boutonneux fasciné par les limaces et d’une bande d’illuminés en sabots pour l’une, d’une nounou qui picole en douce et d’un moutard insupportable pour l’autre, les deux femmes auront fort à faire pour affronter une situation qui dérape.

Au programme de ce « serial-thriller-gore » hilarant qui ne laisse aucun temps mort : merguez, cochonnailles, roupettes, macchabée, scie sauteuse et crustacés.

Bon, peut-être pas de crustacés, en fin de compte.

On a le sens de la vengeance, dans la famille.

Nolimé en fait l’expérience lorsqu’elle croise à nouveau la route de son père, vingt ans après le drame qui a détruit leurs vies. Et son père en a également goûté la saveur, lorsque sa fille l’a obligée, vingt années plus tôt, à assumer ses actes... ou ses non-actes. Depuis, il n’y a eu aucun contact entre eux, et chacun a refait sa vie. Mais elle va vite se rendre compte que Philippe n’a aucune intention d’oublier. Changer de nom n’a pas suffi...

Égoïste, arrogante et prête à rendre chaque coup, Nolimé n’est pourtant pas une victime facile à vivre. Mais elle a de qui tenir !

L’heure du Tigre, ce sont les dernières heures de la nuit, celles qui précèdent l’aube : les plus sombres bien sûr, mais aussi le moment où tout bascule, se tend vers la lumière du jour. De trois à cinq heures du matin, toutes les nuits, elle se réveille. Et attend.

De la France au cœur de l’Afrique, père et fille vont jouer leur ballet de haine et de revanche, malgré la certitude que rien, jamais, ne pourra être réparé.